六月的太阳毒得很，警校操场上，一千多号人穿着藏蓝色的作训服，站得笔直。
林铮作为优秀毕业生代表，正站在主席台上念发言稿。稿子是他昨晚熬到凌晨两点写的，通篇都是为人民服务这些词。他声音洪亮，目光扫过台下黑压压的人群，最后落在第三排角落——那里本该坐着他的父亲林建国。
父亲答应过他的，说今天一定请假来参加毕业典礼。
林铮心里有点空，但脸上没表现出来。他念完最后一句，台下掌声雷动。校长给他颁完证书，拍了拍他的肩膀：小林，你爸是我们市局的老刑警，虎父无犬子，到了岗位上好好干。
谢谢校长。林铮敬了个标准的礼。
下台的时候，他摸出手机看了一眼。十二个未接来电，全是母亲打来的。
林铮心里一下，手指有点抖。他走到操场边缘的梧桐树下，回拨过去。电话只响了一声就接通了，母亲的声音哑得像砂纸磨过木头：铮子，你在哪儿？
妈，我刚开完毕业典礼。我爸呢？他不是说今天——
你爸没了。
林铮觉得耳边嗡的一声，像是有人在他脑子里拉响了防空警报。他扶着树干，指甲抠进粗糙的树皮里：妈，你说什么？
你爸……昨天夜里出任务，抓一个毒贩，那人有枪。你爸为了掩护队友，胸口中了三枪……抢救了一晚上，没抢救过来。母亲的声音很平静，平静得让人害怕，铮子，你回来吧，见最后一面。
电话挂了。
林铮站在梧桐树下，太阳晒得他后脖颈发烫。他低头看着手里那张优秀毕业生的证书，红色的封皮，烫金的字。他想起上个月回家，父亲拍着他的肩膀说：儿子，等你毕业，爸送你一副手铐当礼物。不是真的抓你，是提醒你，戴上这玩意儿，一辈子都得对得起良心。
那时候父亲笑得眼角堆起皱纹，两鬓白了不少，但腰板挺得笔直，像杆枪。
林铮把证书塞进裤兜，大步往校门口走。他走得很快，后来开始跑。藏蓝色的作训服被风吹得鼓起来，他一边跑一边掉眼泪，但咬着牙没出声。
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殡仪馆里冷气开得很足。
林铮见到父亲的时候，尸体已经整理过了。林建国穿着一身笔挺的警服，双手交叠放在肚子上，脸色苍白得像纸。胸口的弹孔被遮住了，但林铮知道那下面有三个血窟窿。
母亲坐在旁边的塑料椅子上，一夜白头。她看见林铮进来，站起来想抱他，却腿
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