李子雯悬浮在低空轨道上，透过防护面罩凝望脚下这颗被星图标记为“K-737”的废弃星球——灰褐色的地表龟裂如干涸的河床，锈蚀的巨型机械残骸斜插在风蚀岩中，像一具具沉默巨兽的骸骨；远处，几座坍塌的生态穹顶半埋于沙尘，幽蓝的应急灯仍在断续明灭，仿佛垂死文明最后的喘息。她轻轻呼出一口气，面罩内瞬间浮起一层薄雾，又缓缓消散——那声叹息，不是对荒芜的哀叹，而是对命运荒诞剧幕拉开时，一种近乎荒谬的清醒。
身下这辆悬浮车是她从垃圾星翻出来的“古董级”代步器：外壳布满刮痕与焊接补丁，引擎舱盖用磁吸铆钉勉强固定，仪表盘上三块屏幕两块失灵，只剩中央一块闪烁着不稳定的数据流。可它仍能飞——就像她自己，被生活碾过、被现实抛掷，却始终没彻底散架。
她本是蓝星22岁的普通大学毕业生，经济学本科毕业，曾把“三十岁前买房买车、成为不可替代的职场人”写进人生KPI。五年间，她成了写字楼里最晚熄灯的那盏灯：凌晨改方案、周末陪客户、通勤路上背产品话术，连喝咖啡都精确计算因数——少加奶省三毛，多走一站地铁省两块。终于，在二十六岁生日那天，她刷出购房合同最后一笔尾款的短信，指尖发颤。60平方米，朝南，有飘窗，能看见城市天际线微弱的光晕——那是她用加班费、外卖券、二手平台卖旧书的钱，一厘一毫垒起的方寸尊严。
然后，世界崩塌了。
不是轰然巨响，而是一声清脆的“嗒”。
周末步行街梧桐树影婆娑，她正和闺蜜笑着讨论新出的甜品店，头顶忽然掠过一道黑影。来不及抬头，一只镶水晶的细跟高跟鞋已精准砸中太阳穴——没有疼痛，只有一片刺目的白光，像老式电视信号中断时的雪花噪点。
再睁眼，她躺在恒温医疗舱里，视网膜上滚动着陌生的生物数据：年龄12岁，精神力评级C（稳定值47.3），神经突触活性偏低，无元素亲和征兆……而舱外，一张放大的全息影像正无声播放：十二岁的自己蜷缩在悬浮车残骸旁，额角渗血，校服领口别着一枚褪色的银杏叶徽章——那是“星辉第七初级学院”的标识。
原来，这具身体的原主也在同一天坠落：被同学推搡时失去平衡，从离地三十米的空中校车跌下，后脑撞击合金护栏。而就在意识消散的0.8秒内，另一个灵魂撞进了这具尚未冷却的躯壳。
接下来七天，她把自己锁在浮空公寓的静音舱里。窗外是首都星环璀璨的星轨，舱内只有呼吸声与记
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