六月的江市泡在梅雨季里，连空气都能拧出水来。墙根的青苔吸饱了水，油汪汪黑得发腻，风一吹就带着潮腥气往骨头缝里钻。灵堂就搭在林家老院子那架爬了三十年的葡萄架下，浓绿的藤蔓缠满木架，密得连雨丝都漏不下来几滴，只把顶头那方天遮得暗沉沉的。白烛的光被湿冷的风扯得摇摇晃晃，蜡泪顺着烛身滚下来，堆在白瓷烛台上，像一层化不开的霜，把墙面上黑框遗照映得忽明忽暗。
这架葡萄还是林建军刚进市局那年亲手栽的，每年入夏都能结满满一架子紫黑的葡萄，原主小时候爬梯子摘，摔下来蹭得满膝盖血，也是老刑警扛着他去卫生院，一边骂一边给买蜜枣糕。可今天，架下没了甜香的葡萄味，只剩下纸钱烧过的灰味混着潮湿的腐叶味，飘得满院子都是。
黑框里的男人是标准的国字脸，两道浓眉黑如墨染，额角还有一道当年抓逃犯留下的三寸疤，哪怕只是一张静帧的遗照，也带着常年抓犯人练出来的锐利，正对着络绎不绝进来吊唁的人，像他往常站在市局大门口那样，沉默地，直直地站着。
林默捏着掌心里泛潮的孝布，指节捏得发白，指甲都快嵌进掌心里去，脑子里还是一团炸烂的浆糊，嗡嗡响得听不清周围人的说话声。十分钟前他还在一线城市CBD的互联网公司格子间里，对着改了第八版的项目方案对着屏幕骂产品经理，咖啡还放在右手边没凉透，台式机的主机突然嗡的一声发出异响，紧接着刺眼的白光裹着焦糊味劈头盖脸扑过来，那股糊味还钻进鼻子里，他再一睁眼，冷风裹着潮气拍在脸上，他就站在了这里，成了这个也叫林默的二十三岁年轻人，正给自己“亲爹”守灵。
喉咙干得发疼，是哭了整整一天留下的涩感，鞋底沾着软软的纸钱灰，潮乎乎蹭着袜子，所有触感都真实得不像话，不是做梦。
断断续续的记忆像被雨水泡坏的硬盘，磁头卡壳半天，才一点点往脑子里涌：这个便宜爹叫林建军，是江市公安局干了二十八年的老刑警，三天前跟着队里进山追捕偷猎逃犯，雨天路滑失足坠了崖。找到尸体的时候，整个人被滚落的山石划得看不出本来模样，局里动作快，很快追封了烈士，流程走得顺顺当当，今天就办了葬礼，算得上风光大葬。
只是这些碎片拼到最后，原主残碎的记忆深处，总飘着一句模模糊糊的话，像蒙在浸了水的棉絮里，钻出来挠着林默的神经：爸说这半年查的案子，要是他出事了，让我千万别声张……
这句话还没在脑子里落定，一只带着薄茧的厚重手掌就猛地
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