“三爷，您的福寿膏，给您送来了。”
一道谄媚的声音像一根冰冷的针，刺破混沌，扎进耳膜。
宋清扬猛地睁开眼。
一张油光满面的脸几乎怼到眼前——管家赵贵，弓着腰，双手捧着一杆铮亮的铜烟枪。烟锅里，幽蓝的火苗正舔着一小块黑膏，那膏体在昏黄的灯火下，泛起一层油腻的、糖浆般的光泽。
不对。
他最后的记忆是2024年，英吉利海峡。刺骨的海风，咸腥的浪沫，还有吞噬一切的火光与巨响。
可现在，这双手抬在眼前，肤色是久不见天日的苍白，瘦得骨节嶙峋，指甲缝里嵌着洗不掉的、乌黑的烟膏渍。
“拿走。”他听见自己的声音，沙哑粗粝，像生锈的锯子在拉扯木头。
赵贵愣住了，脸上的谄笑僵住：“三爷？您……您不是一直念着这口吗？这刚熬好的，香着呢。”
“我说，拿走。”
声音不高，却透着一股铁腥气。
赵贵手一抖，差点没捧住烟枪。他偷眼去瞧床上的人——还是那张因纵欲过度而憔悴的脸，可那双眼睛……深得像两口古井，里面没有一点往常浑浊的渴望，只有冷冰冰的、刀锋似的清醒。赵贵后背莫名窜起一股寒意，嘴唇嚅动两下，终究一个字没敢再说，捧着烟枪，佝偻着腰退了出去，轻轻带上了门。
寂静。
记忆却像决堤的洪水，裹挟着泥沙与碎片，轰鸣着冲进脑海。
2024年，英吉利海峡，深夜。狂风卷起墨黑的海浪，重重拍打在快艇船舷上。特战队“烛龙”小组的六个人，像六枚钉子楔在甲板上。任务目标：拦截一艘走私船，夺回那件一百二十四年前被掠走的西周青铜尊。
他记得副队长陈雷把防水包递过来时，护目镜后的眼睛亮得灼人：“队长，到手了！”
也记得那声从船底爆开的、沉闷的巨响。炽白的火光照亮陈雷扑向他的身影，还有那声被爆炸撕裂的呐喊——
“队长！走——！”
然后，是无边的黑暗，和冰冷海水的吞噬。
可现在……
他躺在一张沉重而精致的雕花红木大床上，身上是滑腻冰凉的绸缎被面。空气里弥漫着复杂的气味：苦涩的中药，陈年老木头散发的檀香，还有一丝……甜腻的、属于鸦片烟的、令人作呕的余味。窗外传来的不是汽车的引擎，是清脆的骡马蹄铁敲击青石板的“哒哒”声，混杂着模糊而悠长的吆喝：“硬
（本章节未完结，点击下一页翻页继续阅读）
正在加载...