去广州之前，陈守拙还有一件事没做完。
他借了辆三轮板车，去南郊砖厂拉了整整一车红砖。
北风还在刮。
红旗街的煤渣路冻得梆硬，三轮车压过去，咯吱咯吱响，像压在骨头上。
车停在面馆后门。
那半面塌掉的后墙，被一块破塑料布勉强挡着。风一吹，塑料布呼啦啦拍墙，听着就寒碜。
陈守拙把棉袄一脱，搭在车把上。
身上只剩一件粗布单褂。
他弯腰卸沙子、水泥，刚把麻袋拖下来，陈广发就揣着手，从对面铺子晃荡过来。
嘴里叼着半根烟。
没点着。
“起开。”
陈广发一把抢过他手里的铁锹。
“你那细皮嫩肉的，和出来的泥能挂住砖？”
陈守拙抬眼：“老舅，我这手天天搬货，哪儿细了？”
“跟我比就细。”
陈广发瞪他一眼，往沙堆里倒水。
铁锹上下翻飞，沙子、水泥很快搅在一起，泛出青灰色的浆光。
他动作糙，手却稳。
一锹下去，水泥不稀不干。
陈守拙看了两眼，没说话。
陈广发把一桶和好的泥墩在墙根。
“你砌你的。”
他拍了拍手上的灰，又拿鞋底蹭了蹭地上的水泥点。
“我回去搬货。”
嘴上这么说，转身的时候，脚步却比平时慢了半拍。
走到后巷口，还偏头扫了一眼墙基。
陈守拙知道。
老舅在看。
不光老舅在看。
街角几个邻居也在看。
有的装着倒煤灰，有的拎着菜筐不走，眼睛全往这边斜。
陈守拙懒得管。
看就看。
今天这墙，本来就是砌给他们看的。
他抄起瓦刀，挑起一坨泥，甩在旧墙基上。
“啪。”
泥浆稳稳糊住。
他拿起一块红砖，压上去。
瓦刀柄在砖面敲了两下。
“当，当。”
声音清脆。
沉实。
左腕上，上海牌旧手表安安静静。
老白难得没贫嘴。
它大概也明白，砌墙这活儿，手一抖，砖就歪。
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