三月初二，倒春寒。
吉普车一脚急刹，停在“守拙旧货”门口。
黑煤渣被车轮碾进烂泥里，溅了半扇门。
陈守拙正在柜台后磨一件黄铜墨盒。
左腕上的上海牌旧表，忽然贴着脉搏震了一下。
老白的声音钻进脑子里。
“这老小子又来了。”
“左边内兜，揣着东西。”
“纸味儿，新鲜红印泥味。”
陈守拙手里的砂纸停住。
门被推开。
冷风灌进铺子，一个戴狗皮帽子的男人跨过门槛。
灰夹克，黑棉鞋，身上带着一股省城烟味。
顾世安。
上个月，就是他在铺子里蹲了半小时，连价都没还，直接买走那把鸡翅木圈椅。
省城旧货圈的老把式。
也是个不好糊弄的人。
顾世安没寒暄。
他从怀里掏出一个折叠牛皮纸信封，“啪”地拍在旧门板柜台上。
“陈老板。”
“看看这个。”
陈守拙放下砂纸，手指按住信封。
老白立刻冷笑。
“省供销社公章。”
“油墨还没干透。”
“里头是红头文件。”
陈守拙没抬眼。
他挑开信封，抽出里面那张纸。
纸面最上头，一行红字扎眼。
《首届旧货交易展销会邀请函》。
铺子里静了一下。
红旗街一个开张才一个多月的小旧货铺。
连招牌都是旧木板拼的。
现在，要去省城打擂台？
这波，来得够猛。
顾世安自己拉过长凳坐下，掏出烟盒，敲了敲。
“省城秋季办大集。”
“面向全省，还有周边几个省市。”
“各市选送商家。”
他划着火柴，把烟点上，吐出一口青雾。
“我把你这铺子推上去了。”
陈守拙看着那张邀请函。
红戳很新。
像刚盖上去的一摊血。
“为什么是我？”
顾世安夹着烟，抬眼看他。
“别拿那种眼神看我。”
“你这地方是破。”
他扫了一圈铺子里的货
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