苏时雨醒来时，已是第三日傍晚。
她睁开眼，看见的是药庐被烟熏黑的屋梁。油灯的火苗在风中跳动，在她眼底留下一串橘黄色的光点。她试着动了动手指，指尖传来一阵钝痛，像是被冻僵后骤然回温时的那种又麻又疼。浑身上下像被抽去了筋骨，连翻个身都觉得费力。她不知道自己昏睡了多久，只觉得口干舌燥，嗓子眼里像塞了一团棉絮。
醒了？
一个陌生的声音从旁边传来。她偏过头，看见一个灰袍人坐在矮凳上，正用一把小刀削着一根木棍。他的动作不紧不慢，木屑落在地上，卷成细细的螺旋。火光映在他脸上，照出一张轮廓硬朗的面孔，像是被风沙打磨过的山石。
苏时雨认出了他。是那晚推门进来的人。
你……她的声音沙哑得不成样子。
先喝水。灰袍人递过一只粗陶碗。碗里的水是温的，带着一股淡淡的泥土气息。苏时雨接过来喝了两口，水入喉时，她感到一股暖意从胃脘向四肢蔓延。那暖意不同于姜汤的辛辣，而是沉厚的、绵长的，像被日光晒过的泥土。
我叫姜土生。灰袍人说，在你药庐住下了。
苏时雨望向门口，老药童正蹲在灶前熬药，听见这话回头看了她一眼，点了点头，意思是：没事，这人可以信。灶上的药罐咕嘟咕嘟冒着热气，苦涩的药味混着柴烟弥漫在整间屋子里，却莫名让人觉得踏实。
接下来的几日，姜土生没有对苏时雨说太多。他只是每日替她施一次土德之力，稳住她体内翻涌的五行，其余时间便在药庐外的空地上劈柴、扫雪、修补被压塌的屋顶。他话极少，做事却极利落，一柄柴刀在手，劈出来的木柴码得整整齐齐，连柴垛的缝隙都对得匀称。老药童给他腾出一间柴房，他铺了张草席便住下了，连被子都不要，说土德之人以地为床便已足够。
苏时雨几次想问他那晚说的话是什么意思，什么叫终于等到了，什么叫岁时之人。可每次她开口，姜土生只说三个字：还没到。
直到立春前夜。
* * *
那日傍晚，天色暗得极快。山中的云层压得极低，像一口倒扣的灰锅。北风忽然停了，天地间安静得不像话，连檐下的冰凌都停止了滴水，仿佛万物都在屏息等待什么。那种安静不是寻常的静谧，而是带着一股沉甸甸的压迫感，像暴风雨前的那一瞬死寂。
姜土生站在药庐前的空地上，仰头望天。他看了很久，忽然转身走进药庐，对苏时雨说：跟我来。
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