夏日的雨来得又急又猛，豆大的雨点噼里啪啦的敲打着菜园的竹篱笆，溅起细碎的水花。
凌云坐在茅屋低矮的屋檐下，就着天光编织竹筐，粗糙的篾片在他指腹上划出几道细小的白痕。
焉然坐在他身旁的门槛上，膝上摊着一件旧衣，银针带着麻线，在她手中穿梭，落下细密匀称的针脚。
雨幕中，忽然传来一阵吟诵声，腔调古怪，时而高亢如歌，时而低沉如呓语。
一个披着湿透儒衫、头发花白的老者踉跄着闯进菜园。
他浑身泥泞，怀中却紧紧抱着一个用油布严密包裹的物事。
他双目浑浊无神，胡须上沾着泥浆，脚步虚浮，却总能精准避开每一垄菜畦，好似脚下踩着无形的格子。
“书在何方？书在何方？”
老者猛的抓住凌云的手臂，力道大得惊人，全然不似文人。
“三百卷《玄元注疏》，七车《青囊经》，你们藏到哪里去了？”
敖战闻声从厨房探出半个身子，龙瞳微缩，带着警惕。
“这老疯子打哪儿来的？”
徐望放下手中的竹笛，目光落在老者湿透衣袍的一角，那里绣着一个不易察觉的徽记：“是稷下学宫的人。”
老者对周遭置若罔闻，忽然扑向被雨水浸透的菜地，徒手挖掘湿泥。
他掏摸片刻，竟抓出一块沾满泥浆的玉简，紧紧贴在额头上，喃喃自语。
“错了，方位全错了，不是这里……”
凌云上前，温和却坚定的将老者扶起，递过一碗温水。
老者机械的接过，咕咚咕咚饮下。
温水入腹，他浑浊的眼珠忽然清明了一瞬，闪过一丝极度的疲惫与理智。
“墨癫。”他指着自己的胸口，声音沙哑。
“他们都叫我墨癫。”
雨势渐歇，墨癫已在茅屋干燥的角落里沉沉睡去。
那紧抱的油布包裹散开一角，露出半卷焦黑残破的兽皮古籍。
焉然指尖凝聚一丝微不可察的剑气，小心拂过书页。
水汽蒸腾间，显露出上面用古老朱砂书写的文字，赫然是早已失传的某种周天运转法门。
“是真迹无疑。”
她指尖轻轻抚过烧焦卷曲的边缘，语气带着一丝凝重。
“上古宗门听雨楼的不传之秘，竟会流落至此。”
翌日天刚蒙蒙亮，墨癫骤然惊醒。
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