院子里的风又换了一次。
不是那种试探性的、像在敲门一样的小心翼翼——立春的时候风就是这样，吹过来的时候先停一下，像是在等谁答应，等院子里的人听到了，才继续往前走。
那种风是带着歉意的，像是打扰了什么，又像是在请求允许。
这次不一样了。
这次的暖意更厚，更实在，像是冬天终于把攥了一整个季节的手松开了，那些被它扣在掌心里的温度开始一点一点地漏出来，先是慢慢地渗进空气里，像是冬天自己也舍不得一下子放掉，然后越来越多，越来越满，直到空气本身变得柔软、变得湿润、变得像一块被温水泡过的棉布，贴在皮肤上不再收紧，而是松开。
银杏树的枝丫还是光秃秃的。从远处看，和冬天没什么区别——那些灰褐色的线条交错伸展在灰白色的天空里，像一幅用枯笔勾出来的水墨画，每一笔都干脆而果断，没有犹豫，没有多余。
但走近了就能看出来，树皮的颜色变了。冬天的时候是一种干枯的灰褐色，像是被风抽干了水分，树皮上那些纵深的裂纹又深又白，像是很久没有被润泽过，像是树皮底下的生命已经退到了最深的地方，把表皮留给了冬天。现在，那些裂纹的边缘开始泛出一种暗沉的光泽，微微透着一点水分，像是在树皮底下正在发生什么——有什么东西正在从内部慢慢地鼓胀起来，一点一点地推开那些干硬的表皮。
那种光泽很暗，不仔细看根本注意不到，但它就在那里，像是树正在偷偷地换一口气。有时候在某个特定的角度，阳光斜斜地照过来的时候，能看到树皮表面有一层极淡的水光，像是一层薄薄的汗水正在从树干内部往外渗，又像是那些干裂的缝隙正在慢慢地合拢，一点一点地缩小，一点一点地愈合。
小月亮放学回来，走进院子的时候停了一下。她没有刻意去感觉什么，就是站在那里，背上的书包还沉甸甸地压着肩膀，但她忽然觉得空气里少了某种东西。那种东西她说不清楚——不是冷，不是风，不是任何一种可以用名字叫出来的东西。是一种一直绷着的张力，像是整个冬天院子里都在屏着呼吸等着什么，每一根枝条、每一片枯叶、每一块石头都在咬着牙撑着，而现在，那口气终于呼出来了，院子也松了下来。
小月亮站在门口，把书包带子从肩膀上卸下来，让书包滑到门廊的台阶上，没有急着进屋，就在门廊上站着，看着院子里的变化。
变化很小，小到几乎看不出来。但小月亮在院子里待了一整个冬天，
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