沈映月在那棵绿色的树下坐了很久，久到茶杯里的水续了三次，久到树影从西边挪到了东边。她站起来，把茶杯放在石桌上，沿着草原上一条若隐若现的小径往前走。皮袍的下摆拖在草地上，沾满了露水和草籽。她走得不快，但很稳，每一步都踩得实实的。小径尽头是一片树林，树木很高，枝叶交错，把阳光筛成一片一片的金色碎片。她走进树林，脚下不再是草地，是松软的落叶，踩上去沙沙响。
树林里有一座木屋，很小，只有一间，门开着。她走进去，屋里有一张床，一张桌，一把椅。桌上放着一盏油灯，灯芯已经烧黑了，油也干了。她伸手摸了摸灯盏，凉的，滑的，像玉。灯盏底部刻着两个字——“心灯。”心灯不是用油点的，是用心跳点的。心跳一下，灯就亮一下。心跳停了，灯就灭了。
她把掌心按在灯盏上，感受着自己的心跳。一下，两下，三下。灯亮了，不是火苗，是光，金色的，很淡，像晨曦。光照亮了木屋，照亮了墙壁上的刻痕。刻痕很深，一笔一划，像用刀刻的。她凑近了看，是字——“沈映月曾在此停留。她走的时候，灯还亮着。”
她看着那行字，笑了。这是她自己刻的，在另一个时间，另一个世界，另一条路上。她来过这里，住过这间木屋，点过这盏心灯。她忘了，但木屋记得。墙上的刻痕记得，灯盏底部的字记得。她不是第一次来到这里，她是回来了。
她转身走出木屋，继续往前走。树林越来越密，路越来越窄。最后，路到了尽头，是一面悬崖，很高，很高，看不到底。悬崖对面是另一片草原，和她来时的草原一模一样。中间隔着虚空，没有桥，没有路，只有风。她站在悬崖边，风吹得皮袍猎猎作响。
她闭上眼睛，深吸一口气，然后迈出一步。脚踩在虚空上，没有掉下去。虚空是实的，像踩在看不见的玻璃上。她一步一步地走，走向对面的草原。风很大，吹得她摇摇晃晃，但她没有停。走了很久，走到了对面。脚踩到草地的那一刻，她回头看了一眼。悬崖还在，虚空还在，但她走过的路不见了。不是消失了，是她不需要了。她已经到了，路就没有意义了。
草原上有一座帐篷，很小，只容一人。帐篷的帘子掀开着，里面铺着兽皮，兽皮上坐着一个人，白头发的老人，手里拿着骨针，在缝制一件皮袍。他抬起头，看着她，笑了。“你回来了。比我预想的快。”沈映月走进帐篷，在他对面坐下。老人把手里的皮袍递给她。“穿上。这是新的，比你身上那件更合身。”
她脱下旧皮
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