姚盼山是在腊月初七的深夜走的。
此时，长安的冬天干冷无雪，朔风从渭水上灌进城来，将姚府门口那两盏白纸灯笼吹得摇摇晃晃。灯笼是傍晚时才挂上去的，管家颤巍巍地扶着梯子，几个老仆含着泪在门楣上系白绫。他们动作很轻，像是怕惊醒了什么。
但消息比风更快，龙韬上将病危的传言在长安城里飘了大半个月，如今终于落了地。
姚盼山的长子姚承远跪在父亲榻前，双手紧紧握着父亲那只枯瘦如柴的手。
榻上的老人已瘦得脱了形，颧骨高高凸起，眼窝深深凹陷，那身旧袍子空荡荡地罩在身上，像一具被岁月掏空了的铠甲。但他那双眼睛依然亮着，虽已没了武将的凌厉，只剩下极沉极静的透彻，像一潭被月光照亮的老井，井底沉着几十年沙场风霜和朝堂云烟。
“承远。”
姚盼山的声音极轻，像砂纸刮过粗陶，每一字都带着胸腔里浑浊的痰音。
姚承远忙将耳朵凑近父亲唇边：“父亲，儿在。”
“为父走了之后……不要大肆操办。”姚盼山闭了一会儿眼，重新睁开时，目光落在帐顶的素纹上，“你去把为父那件旧官袍拿来，就是……补过好几回的那件。”
姚承远起身，从箱底翻出那件叠得板板正正的藏青色官袍。袍子洗得发白，肘处、肩处、后襟处，密密麻麻打了七八个补丁。他忽然发现，左袖口最旧的那块补丁针脚极粗，线色也已褪成浅褐，那是很多年前，陛下还是秦王时，在一次冬猎中亲自替父亲缝的。针脚歪斜，却缝得极密。
姚承远捧着袍子跪下，眼眶一热。
姚盼山看着那件袍子，嘴角微微动了动，那是一个极淡极淡的笑容，像冬日窗棂上最后一层薄霜被晨光照化之前的样子。
“朝廷问起，就说为父有遗言，丧事从简，不必惊动陛下来吊唁，不必让同僚破费。一口薄棺，一身旧衣，足矣。”
他说到一半，忽然剧烈地咳嗽起来。枯瘦的身子在榻上弓成一团，喉间发出破风箱般的嗬嗬声。姚承远慌忙俯身替他拍背，却见父亲猛地攥住他的手腕，那力道大得惊人，像一把尚未生锈的铁钳。
“听着……”姚盼山喘着粗气，痰音在胸腔里翻滚，唇边溢出一丝暗红的血沫，“还没说完。”
姚承远泪水夺眶而出，却不敢出声，只是将额头抵在父亲冰凉的手背上，重重叩首：“儿听着，都听着。”
“千万不要参与……诸位皇子的争斗。”姚盼山的
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