头是在申时进城的。
天色未暗，城门外的日影却已开始倾斜。冬日的申时，总带着一点迟暮的凉意。驿道上尘土未扬，行人不多。
没有仪仗，没有喧哗，只有一匹灰马，一名车夫，一只普通木匣，灰马不算健壮，鬃毛杂色，马鞍旧而干净。车夫戴着旧斗笠，低着头，神色平常得近乎木讷。木匣也不过是寻常行脚商用来盛货的样式，四角包铁，锁扣无纹。
若非申时的光线正好斜落在匣缝之间，映出一线暗红的湿痕，守卒本不会多看一眼。
驿道守卒例行盘查。
“何物？”
“香料。”车夫答得平淡。
守卒皱眉。风里带着一种难以言说的味道。不是腐臭，却也绝非香料。像是被水浸过又晾干的血腥，被刻意掩住，却仍顽固地透出。
“开。”
锁扣掀起的那一声脆响，像一根针，扎进了暮色里。
木匣完全敞开时，守卒双膝一软，跌坐在地。匣中铺着素白的布，布下是一张女子的面容——发丝如墨，额角洁净，五官完好得像是睡着了。然而那双眼永远闭着，那唇永远失了血色。最可怕的，正是这种近乎平静的完整。它让死亡显得体面，却让活着的人寒意透骨。
消息是从城门开始的，然后像晚霞一样，一点点漫过街巷，漫过屋顶，最后染红了整座京城。酒肆里的人压低了声音，茶楼里的扇子停在了半空。
刑部大堂里，木匣被轻轻放在案上。屋中人皆静默无声。案上的青灯还没点起，天光从雕花窗棂斜斜透进来，落在那只木匣上，像敷了一层薄薄的霜。刑部尚书立在案前，袖中的手指慢慢攥紧。他办过无数案子，见过各样的死，可此刻喉间却像堵了什么东西，干涩得说不出一个字。
窗外的晚霞正盛，红得像血。
仵作手指微颤，他掀开布，女子头颅安静躺着，发式梳得整齐，眉目清秀，唇色微淡，没有血腥的张扬，像是沉睡，若不看颈下断口，几乎可以想象她下一瞬会睁眼，刑部尚书呼吸一滞。
他转头看向一旁站着的女子，沈昭宁，那一瞬，屋中所有人都意识到，太像，不是完全相同，但七分，眉形略细，唇角稍软，可骨相、鼻梁、眼距，几乎重合，若夜色中相见，足以误认。
空气仿佛被人轻轻抽走。
“耳。”
沈昭宁先开口，声音不高，却极稳，仵作立刻侧看，指尖拨开发丝。
“无耳洞。”
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