石阶到头了。
眼前是一扇巨大的石门，嵌在山体里，比叶凡预想中还要高出半截。门面上爬满了青苔，几条旧铁链从门缝里垂下来，断了两根，剩下的也锈得发黑，垂在那儿一动不动。门缝很窄，窄到一只手都伸不进去。风从里面渗出来，冷得直往骨头缝里钻。
敲击声就在门后面。
一下一下，不急不慢。有人坐在门后的黑暗里，用一块石头轻轻叩着另一块石头。不是在求救，也不是绝望。那节奏稳得让人心头发紧，一个人把五年分成了一天一天，再分成一秒一秒，就靠着这个声音熬过来的。
叶景的母亲忽然开口了。她的声音很弱，从嗓子深处挤出来的：她不会说话。你姐从小到大，几乎没开过口。高兴了敲，难过了也敲。你爸说，等有一天门外有人来，她就用这个声音告诉他，她在。
叶凡站住了。他听那敲击声。三短一长，停下来，又三短一长。像在数日子，又像在叫谁的名字。
怎么应她？叶凡问。
敲回去。叶景的母亲说，你是她哥。她等的是你。你敲门，她就知道是你来了。
叶凡走到石门前，抬手。他没使多大力气，用指节在石门正中敲了三下。又三下。
门里的敲击声停了。
过了很长一段时间。长到叶景的母亲开始发抖，长到苏晓听见自己的心跳声从胸腔里传出来，长到叶凡以为她不会应了。
门后忽然传来一阵很轻的声响——指甲刮过石门内侧的声音。她在里面站了起来，靠近，把手贴在了门背上。刮痕一下一下的，从下往上，像她在确认这扇门还在。
然后，一个声音传出来。
很轻，很凉，从石头缝里渗出来的，带着一点沙哑，像很久很久没有用过嗓子：
叶凡的后背一紧。他从来没听过这个字从别人嘴里这样叫他。叶景叫他哥，是刚刚才有的事。可这个声音不一样。她叫得太自然了，自然得好像她等了这个称呼五年，今天终于说出口，一辈子大概也只说这一句。
是我。叶凡说，我来了。
我知道你会来。她说，我在等你。爸在我这儿。他还没醒，可他还活着。
爸伤得重不重？
重。但没断气。我每天给他喂点水，擦擦身子。他偶尔睁眼，可认不得人。她顿了一下，呼吸变得重了一点，他身上还有一根针，留在骨头缝里。我拔不出来。
我进去拔。叶凡说。
门后安静了一
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