那截从灰花田带回来的根须种下去之后，阿木天天蹲在花圃中间那块地上看。土面平平的，什么也没有。那些光丝在土里亮着，细细密密的，缠在根须上，像裹了一层发光的被子。可根须就是不发芽。阿木也不急，那些花像是他养的孩子，发芽了他高兴，不发芽他也等。叶巡有时候走过来，蹲在他旁边看一会儿，摸摸土，说声“温的”，就起身走了。
“师傅，它是不是在想事情？”阿木歪着头问。
叶巡说：“在想。想它要长多高，开多大的花，红的还是白的。”
阿木说：“灰花田的花是红的白的粉的。它应该也会开那些颜色。”
叶巡说：“会。等它想好了，就开了。”
根须种下去的第九天，来了一个人。不是从路上走来的，也不是从海里漂来的，是从北边那条小路上走来的。一个孩子，七八岁，瘦得像根柴火棍，穿着一件破棉袄，棉絮都露出来了。他走得很慢，脚上全是泥，鞋早就磨破了，光着脚踩在地上。他走到院子门口，不进来，就站在那儿看那些花，看了很久。他看得很仔细，每一朵都看，红的白的蓝的金的，看完一遍又看一遍。
阿木跑过去。“你进来坐吧。”
孩子摇头。“不进了。我就看看。看完了就走。”
阿木说：“你从哪儿来？”
孩子说：“从北边。走了很久。看见这边的光，就来了。”
阿木说：“你看完了吗？”
孩子说：“看完了。那些花，和我爷爷种的一样。”
他从怀里掏出一样东西。是一块石头，很小，拇指大，黑乎乎的，表面坑坑洼洼，像被火烧过。他把石头放在阿木手心里，手在抖。
“我爷爷让我把这个带给叶巡。他说，他等的人没等到，但他不后悔。”
阿木把石头握在手心里。凉的，但凉的底下有一丝温热，像冬天里被人攥了很久的石头。
“你爷爷呢？”阿木问。
孩子说：“死了。变成光点了。他让我来找叶巡，说他会在心里给我留个地方。”
叶巡从屋里出来，蹲在孩子面前。孩子看着他，眼睛很亮，没有哭。
“你叫什么？”叶巡问。
孩子说：“小北。北边的北。”
叶巡说：“小北，你爷爷叫什么？”
小北说：“叫阿北。北边的北。”
叶巡闭上眼睛，在心里找。那些光点都在，老的新的挤在一起。有一
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