半个月后的一个清晨，杨过和黄蓉勒马停在了襄阳城外。
城门洞开着，进城的人排成了几列长队，挑担的菜贩、赶驴的车夫、背着包袱的行人，正在门洞下缓缓向前移动。
城门口摆着几张木桌，桌上放着几只粗瓷碗，有人正在用木勺舀粥，免费发给进城的老人和孩子，粥面上浮着几片菜叶，热气在晨光中袅袅升起。
路边蹲着几个歇脚的汉子，正端着粥碗呼噜呼噜地喝着。
城头的旗帜已经换成了新的，旗面干净，没有刀痕，没有弹孔，在微风中轻轻翻卷着。
护城河的水也清了不少，不再泛着暗红色，而是倒映着初升的太阳，一圈一圈的波纹正缓缓地铺开。
杨过勒马停了一会儿，目光从城头移到城门，又移到那些排队进城的人身上。
黄蓉在他旁边勒住马：“变了啊。”
杨过点了点头：“是变了很多。”
两人跟着人流进了城。
街道比记忆中宽敞了许多，两旁的店铺一家挨着一家，木招牌挂在门楣上，有的还是新的，散发着刚上漆的气味。
早市已经开了，卖菜的小贩蹲在路边，面前的竹筐里码着还带着露水的青菜、萝卜和一把把扎好的葱。
卖肉的摊子挂着一排刚刚劈开的猪肉，屠夫正挥着斩骨刀把排骨剁成段，刀落砧板的声响沉闷而有力。
有人在讨价还价，有人在招呼熟人，有人蹲在墙角剥豆子。
一个头发花白的老婆婆正坐在巷口的石阶上择菜，抬起头看见杨过马鞍上悬着的剑，愣了一下，又低下头继续择菜，没有多看一眼。
她身旁蹲着一个小女孩，大约四五岁，手里攥着一根狗尾巴草，正用它戳地上的蚂蚁。
杨过没有加快速度，也没有刻意停留，只是让马慢慢地走。
他已经很久没有这样慢下来看过襄阳的早晨了。
以前每次经过这里，不是行军就是赶路，马蹄踏过石板，连灰尘都来不及落定便已经远去。
像这样不急着去哪里的清晨，他已经不记得上一次是在什么时候。
拐过两条街后，郭府的轮廓出现在视野中。
青瓦白墙，飞檐翘角，门前的两只石狮子还在。
匾额是新的，字迹端正，一看就知道换过了。
门没有关，像是府里的人已经习惯了门户大开的日子。
杨过翻身下马，把缰绳系在门前的拴马桩上。
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