“守拙旧货”开张第七天，货架空了一半。
黄花梨残件、粉彩盘、民国铜锁，全变成了抽屉里一沓沓大团结。
钱是进来了。
货断了。
陈守拙坐在街口面馆最里头，筷子搭在碗沿，半天没动。
手腕上的旧表贴着脉搏，老白在袖口里念叨。
“别看钱多，货没了就是死账。”
“你一个人蹬三轮下乡，一天跑三个屯顶天了。省城那些老油条的胃口，你供不上。”
陈守拙没吭声。
他盯着碗里的骨头汤。
油星浮着，热气往上冒。
可他心里一点不热。
想压死赵德柱，想查父亲暗账上那九批货，就得有钱，有货，有人。
单打独斗，太慢。
“面坨了。”
一块热抹布“啪”地拍在桌角。
孙红梅穿着洗得发白的蓝布罩衣，头也没回，把空碗摞起来。
陈守拙抬眼：“货不够卖。”
孙红梅端着碗往后厨走。
水龙头哗啦啦响。
她的声音混在水声里，轻得像随口一提。
“你下乡收了那么多，老乡也认你。”
“你自己收不过来，就让他们帮你收。”
陈守拙筷子停住。
脑子里像有根火柴划着了。
让老乡帮着收。
建收货网。
靠山屯一个点，河西屯一个点，三里八村全铺开。
他不用天天蹬三轮跑断腿。
货自己往红旗街来。
老白在袖口里也不贫了。
半晌，它才低声道：“这女的，脑子真快。”
孙红梅把洗好的碗倒扣进竹筐，回头看他。
“发什么愣？吃面。”
陈守拙抓起筷子，三两口把面扒进嘴里，连汤带肉咽下去。
他起身，把两毛钱压在碗底。
“孙老板。”
孙红梅挑眉。
陈守拙拉开门帘：“你这碗面，值两百。”
没等她回话，他一头扎进风雪里。
冷风刮脸。
陈守拙却觉得浑身血都烧起来了。
下午两点。
红旗街后巷。
马三儿缩着脖子，双手揣在脏军大衣袖筒里，在“守拙旧货”门外来
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