门轴发出一声干涩的摩擦。
陈守拙的脚停在门槛内侧，差了半步，没迈出去。
“陈站长。”
身后的声音很哑，带着点急：“我有一样东西。放了六年。是你爸的。”
陈守拙停在那儿，没回头。
温书言快步绕过讲台，走到教室角落，那里堆着几张散架的课桌。他弯下腰，用肩膀顶开最外面的桌板，半个身子探进阴暗的夹角里。
一阵翻找的动静，灰尘在光柱里乱晃。
温书言退出来，手里抱着个旧报纸包严的纸盒子。报纸早就泛黄发脆，边缘用纳鞋底的粗麻线横竖绑了四道，打着死结。
他走到陈守拙身后。
“六年了。”温书言低头扯了扯麻线，线没断，常年捏粉笔的手指反倒勒出一道深红的印子，“榆树沟发过三次大水，屋顶漏了无数次。我换了五次报纸。韩先宽倒台那天半夜，我想过把它烧了，怕连累自己。可真点了火，我又舍不得。我怕一烧，陈广福在这世上就真没念想了。”
陈守拙转过身。他没出声，伸手从裤兜里摸出折叠小刀，拇指一挑，刀刃弹开。
刀锋压住麻线，轻轻一划。
“吧嗒。”
死结断开。
温书言小心揭开那一层层发脆的报纸。
陈守拙的目光落进盒子里。
没有账本，没有走私名单，没有能把“先生”一击毙命的铁证。
盒子里，静静躺着一个破旧的帆布工具包。
帆布早洗得发白，边角磨出了毛边，包口用一根断了半截的旧鞋带胡乱扎着，上面沾着洗不掉的机油印子和陈年铁锈。
这包，陈守拙认得。
小时候家里漏雨，陈广福就是拎着它爬上房顶钉油毡纸。后来去了废品站，这包就一直挂在陈广福那辆二八大杠的车把上。
“1984年腊月，下着大雪。”温书言盯着工具包，声音放得很轻，“你爸来省文物局，除了那封举报信，还带着这个。信交给我以后，他把这个包推到了我桌底下。”
温书言抬起头，眼眶里的红血丝又泛了上来：“我问他，广福，这是什么？你爸说，‘小温，这些东西你帮我收着。不是什么值钱的东西，是我爸留下来的。’”
陈守拙手指猛地一缩，刀柄硌在掌心里。
“你爸那天穿了件破棉袄，雪水化在肩膀上，湿透了一大片。”温书言咽了口唾沫，“他看着我，说，‘
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