当票上三个褪色红字，像一块冷铁，砸进陈守拙眼里。
**聚宝斋。**
陈守拙坐在绿皮火车硬卧下铺，手指按着那张发脆的黄纸，半天没动。
白天在广州荔湾旧货街，摆着紫檀座钟的那家老字号，门头上也挂着这三个字。
巧合？
旧货行里，从来没有巧合。
“哐当——哐当——”
火车碾着铁轨，一路往北。
车厢闷得像蒸笼。
汗酸味、劣质烟草味、铁锈味，混在一起往鼻子里钻。
对面铺位上，顾世安抱着黑皮包，呼噜打得震天响。
陈守拙没睡。
他拉开黑粗布工装拉链，从左胸内兜里摸出那个报纸包。
这是孙红梅临行前塞给他的。
外头缠着两圈纳鞋底的粗麻线，勒得很紧。
她说，拿不准的时候再打开。
现在，他拿不准了。
陈守拙挑开绳结。
麻线散开。
旧报纸一层层剥开，露出一本巴掌大的皮面笔记本。
黑皮磨得发亮，边角起毛，透着一股陈年樟脑味。
他翻开硬皮封面。
纸页泛黄。
上头写满密密麻麻的蝇头小楷。
字很硬，力道透纸。
可每一笔收尾，都带着抖。
“民国粉彩帽筒：北收五元，南出三十五。”
“清末老红木算盘：北收两元，南出十五。”
“晚清铜胎掐丝珐琅香炉：北收八元，南出八十。”
陈守拙盯着那些数字，眼皮狠狠一跳。
这哪是笔记本。
这是一把刀。
一把能把南北旧货市场劈开，从里头剜出钱来的刀。
每一页，每一行，都是北方收价，南方卖价。
利润倍数，清清楚楚。
这东西要是落到会用的人手里，就是一条南北旧货线。
落到不要命的人手里，就是一座金山。
就在这时，一张折好的信纸，从笔记本夹缝里滑了出来。
掉在陈守拙腿上。
他捡起来，展开。
是孙红梅的字。
硬朗，利落。
不像姑娘家的娟秀，倒像刀尖划出来的。
“守拙：”
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