庆祝唐卡斯特流浪者夺取英超冠军的派对，在镇中心的一家私人会所举行。
灯光昏暗，音乐震耳。
香槟的气味混杂着汗水和香水，在空气中形成一种独特的、属于胜利夜晚的味道。
球员们三五成群地聚在一起。
有人举着酒杯高声谈笑，有人搂着家人合影留念，有人已经喝得脸颊通红，靠在沙发上傻笑。
林风端着一杯香槟，在人群中穿梭。
他和何毕碰杯，两人相视一笑，酒液溅到了手腕上。
他和单伟拥抱，拍了拍对方的背，说了句“干得漂亮”。
他和江川合影，胳膊搭在队友肩上，闪光灯亮起的瞬间咧开了嘴。
他和每一个人碰杯、拥抱、说笑，香槟的气泡在杯中翻涌，灯光在酒杯的折射下碎成细小的光点。
但当他完成最后一轮敬酒后，他放下了那杯几乎没有动过的香槟。
趁所有人都在围着老雷唱歌的时候，悄悄地退出了大厅。
走廊里的灯光比大厅暗得多，只有几盏壁灯在墙面上投下昏黄的光晕。
他的脚步声在空旷的走廊里回荡，不急不慢。
他穿过走廊，拐进了一条更窄的通道，推开了一扇标着“办公室”的门。
房间不大，一张办公桌，一把椅子，一盏台灯，一部电话。
窗外是唐卡斯特的夜景，小镇的灯火在夜色中星星点点地闪烁。
他关上门，将外面的音乐和喧嚣隔绝在身后。
房间里安静下来，只有空调的低鸣声和窗外偶尔传来的汽车声。
他走到办公桌前，没有开灯，在黑暗中站了片刻。
然后他坐下来，拿起桌上的电话，拨出了一个号码。
那个号码他没有存进手机通讯录，但他记得很清楚。
每一个数字都刻在脑海里，像是刻在一块永远不会磨损的石板上。
电话接通了，响了两声，然后被接起。
“喂。”
电话那头传来一个苍老而熟悉的声音。
那个声音有些沙哑，带着岁月留下的痕迹，但依然平稳有力。
林风握着话筒，沉默了片刻。
他听到电话那头传来电视机的背景音，听到老人起身关电视的声音，听到老人重新坐下来的声音。
然后他开口了。
“教练，我们又拿了英超冠军。”
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