他的声音有些沙哑，带着一种无可奈何的通透。
“我不能说‘您将来会如何’，我也不能说‘您肯定会输’。”
“因为那不是他们的将来。那是他们死后，别人替他们写的结局。”
徐妙锦猛地睁开眼睛，抬起头看着他：“什么意思？”
杨九黎伸手把她耳边的一缕碎发别到耳后，手指划过她的脸颊，温热的触感让他觉得心里踏实。
“妙锦，历史是什么？”
“历史是赢家写的，是幸存者写的，是旁观者写的。司马迁写《史记》，那是他眼里的汉武帝；陈寿写《三国志》，那是晋朝人眼里的三国。”
“曹操看到的未来，是我们告诉他的‘历史’。但对他来说，那是还没发生的‘变数’。”
杨九黎的眼神亮了起来，像是抓住了某种飘忽不定的真理。
“也许，因为我们今天这番话，曹操会多看顾曹休一眼，不让他那么急躁；也许刘备会少说那句‘君可自取’，让孔明心里松快点；也许孙权听了那句‘只会守不会攻’，会被激起当年的血性，真的挥师北上。”
“如果他们变了，那我们熟知的历史……是不是也会变？”
徐妙锦愣住了。她看着杨九黎，像是第一次认识这个男人。
“你是说……平行时空？”她用了一个在现代学到的新词。
“差不多吧。”杨九黎笑了笑，“我们就像是往湖里扔了一颗石子。涟漪已经荡开了，至于这涟漪能传多远，能改变什么，那就不是我们能控制的了。”
“我们只是……在这一刻，隔着六百年、八百年、一千八百年，给他们听了一个回声。”
“听完了，他们还得接着走自己的路。路怎么走，还在他们脚下。”
徐妙锦沉默了许久，忽然长长地吐出一口气。她重新拿起手机，翻过来看了一眼那个蓝色的天幕图标。
“你说得对。”她轻声说，“路在脚下。”
次日，上海，浦东。
从虹桥机场出来的瞬间，一股黄梅天特有的黏腻热浪扑面而来，裹挟着汽车尾气和不知名香水的味道，瞬间将赛里木湖清冽的空气记忆冲刷得一干二净。
徐妙锦下意识地停住脚步，抬头看着眼前这座被钢筋水泥、玻璃幕墙和巨大电子屏包裹的城市。
头顶是轰鸣着掠过的飞机，身边是拖着行李箱行色匆匆的人流，更远处，是林立的、直插云霄的高楼。
这
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