复仇是一道需要冷处理的菜肴。但在西西里，连空气都是滚烫的。
巴勒莫以南六十公里，内陆山区。
这里有一座废弃的修道院，始建于17世纪，在二战的轰炸中塌了一半。断壁残垣间长满了野橄榄树和带刺的灌木。
三十个男人站在修道院的空地上。
他们大多二十岁出头，皮肤被地中海的太阳晒成古铜色。有的人穿着沾满泥土的工装裤，是附近的果农；有的人穿着油腻的背心，是卡车司机；还有几个穿着廉价的皮夹克。
但他们都有一个共同点：他们的血管里，都流着柯里昂家族旁支的血。
“还要等多久？”一个身材魁梧、手臂上纹着圣母像的年轻人吐了一口唾沫，“那个‘美国佬’是不是迷路了？”
“闭嘴，马里奥。”站在最前面的恩佐冷冷地说道。
“我只是问问。”马里奥耸了耸肩，“听说他是个大老板，在纽约坐办公室的。这种人来这里干什么？教我们怎么用计算器吗？”
人群中发出几声低笑。
对于这些在贫穷和暴力中长大的西西里青年来说，穿西装的男人通常意味着两类人：要么是骗子，要么是软弱的政府官员。
就在这时，一阵引擎的轰鸣声打破了山谷的寂静。
两辆黑色的路虎卫士卷着黄色的尘土，沿着蜿蜒的山路咆哮而来。车轮碾碎了碎石，在修道院破败的大门前急刹停住。
车门打开。
老叔率先下车。他戴着顶旧鸭舌帽，手里拿着一根藤条，目光扫视过人群。刚才还在窃窃私语的队伍瞬间安静下来。在西西里，辈分和资历就是法律。
紧接着，后车的车门打开了。
一只擦得锃亮的黑色牛津鞋踏在了满是尘土的地面上。
维克多·柯里昂走了出来。
他穿着深灰色定制西装，白衬衫的领口系得一丝不苟，鼻梁上架着一副墨镜。
但他没有丝毫的不适。
他摘下墨镜，插进口袋，径直走向高台——那里曾经是修道院布道的地方，现在只剩下一个石头基座。
三十双眼睛盯着他。有好奇，有审视，更多的是野性的挑衅。
维克多站在高台上，俯视着这群年轻人。
“我不喜欢浪费时间。我知道你们在想什么。”
他环视一圈，目光停留在那个叫马里奥的年轻人身上。
“你在想，这个穿西装的美
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