西西里岛，柯里昂村。
阳光像融化的金子一样泼洒在土地上，暴烈而直接。
一辆掉漆的深蓝色菲亚特126在蜿蜒的山路上颠簸前行。车窗摇到底，风灌进来，吹乱了维克多的头发。
他瘦了很多。之前合身的亚麻衬衫，现在挂在身上有些空荡荡。左胸的位置缠着厚厚的绷带，每一次车辆压过碎石，伤口都会传来一阵钝痛。
“还要多久，老杰克？”维克多眯着眼睛，看着窗外掠过的仙人掌和废弃的石墙。
“翻过前面那个山头就到了，少爷。”老杰克熟练地换挡，老爷车的变速箱发出呻吟，“路不太好走。政府说了十年要修路，但拨款总是在巴勒莫就莫名其妙地消失了。”
菲亚特爬上最后一个陡坡，视野豁然开朗。
柯里昂村就像是从岩石里生长出来的一样。灰白色的石屋层层叠叠地堆在山腰上，教堂的钟楼高耸入云，一只苍鹰在十字架上方盘旋。村口的广场上，几个穿着黑色背心的老人正坐在树荫下打牌。
当车子驶入广场时，那些老人停下了手中的牌。他们抬起头，目光像X光一样扫过车内的维克多。没有惊讶，没有窃窃私语，甚至没有多余的表情。他们只是静静地看着，然后整齐划一地压低了帽檐。
这里遵循缄默法则(Omertà)。
在这里，不需要保密协议，不需要背景调查。每一个眼神的交换都是一份无声的契约。他们知道他是谁——在大洋彼岸闹出惊天动静的“教父”的后代，一个刚刚从死神手里逃回来的年轻人。但对警察，对陌生人，他们只会说：从未见过这个人。
车子停在了一座被九重葛覆盖的石屋前。
一个穿着灰色工装裤、挽着袖子的老人正站在门口。他手里拿着一把修枝剪，满头银发在阳光下闪闪发光。那是维克多的远房堂叔，卢卡·柯里昂。村里人都叫他“老叔”。
老杰克熄了火，跑过去帮维克多打开车门，搀扶着他走下来。
维克多的脚踩在坚硬的石板路上。一阵眩晕袭来，他晃了晃。
“站直了。”
老叔的声音听起来很粗糙。他没有走过来搀扶，而是站在原地，手里依然握着那把剪刀，“在华盛顿，你或许是个需要搀扶的大人物，是个身价亿万的药神。但在这里，你只是柯里昂家的孩子。柯里昂家的孩子，腿断了也要站着。”
维克多深吸了一口气，推开了老杰克的手。他咬着牙，忍着胸口的剧痛，挺
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