华盛顿特区，J.埃德加·胡佛大楼。
福克斯·穆德坐在堆满文件的办公桌后，手里转着一支铅笔。他的领眼神涣散地盯着天花板上的一块水渍，那块水渍的形状有点像新墨西哥州的罗斯威尔。
“穆德，你在听吗？”
布莱文斯科长穿透了穆德的思绪屏障。
穆德停止了转笔，视线平移，落在这个秃顶男人的脸上。“我在听，长官。你在说预算削减，以及我上个月在‘寻找癌症解药’这件事上浪费了局里三千美元的差旅费。”
“那是一张废纸，穆德！我们找了三个顶尖的肿瘤学家鉴定过你从沃特制药偷...咳，带出来的那份备忘录，他们都说那上面的化学式是胡扯！”布莱文斯拍着桌子，“你需要业绩。而不是整天盯着那家制药公司，幻想他们在压制什么绝世解药。”
“我想明白了，那张纸是蜜罐，长官。”穆德小声嘟囔了一句，“维克多·柯里昂故意误导我。他在藏着更大的东西。”
“真相是，如果你再不给我找出一个像样的犯罪案件，我就把你调去档案室整理越战时期的厕纸采购单。”布莱文斯深吸一口气，指了指门口，“现在，把你那该死的‘我要相信’海报收起来。有人要见你。”
门开了。
进来的人和这里格格不入。
他穿着一套毫无个性的深灰色西装，白衬衫的领口扣得严严实实。他戴着一副无框眼镜，手里提着一个厚重的公文包。
“我是米勒。”来人说。声音平板，没有起伏，好似一台正在朗读数字的机器，“审计部门调来的。”
穆德挑了挑眉毛，看向布莱文斯。“这就是我的惩罚？一个审计师？”
“这是你的新搭档。”布莱文斯冷笑一声，转身离开，“祝你们愉快。米勒，让他看看现实世界长什么样。”
门关上了。
米勒没有理会穆德的打量，他径直走到那张乱糟糟的桌子前，推开一堆关于“人体自燃”的剪报，腾出一块干净的地方，然后打开了公文包。
“我听说你喜欢找那些‘无法解释’的现象。”米勒一边说，一边拿出一叠厚厚的计算机打印纸。那种老式针式打印机打出来的纸，边缘带着锯齿孔，密密麻麻全是数字。
“如果你是指那些政府不想让我们知道的事，是的。”穆德把脚翘到了桌子上。
“那你会喜欢这个的。”米勒把第一张图表推到穆德面前。
那是一张美国地
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