一个月后。
新泽西的冬夜总是来得特别早。下午五点，天空就已经被铅灰色的云层压得喘不过气来。
但在沃特制药厂的流水线上，灯火通明，机器的轰鸣声如同不知疲倦的野兽。
“呲——”
一只只白色的塑料加仑桶被传送带送过灌装口。紫色的粘稠液体精准地注入，封盖，然后被推向下一个环节。
没有标签。
没有说明书。
没有生产日期。
只有那一抹妖艳的紫，透过半透明的塑料桶壁，在日光灯下折射出诡异的光泽。
老杰克站在二楼的铁栏杆旁，手里捏着那顶旧鸭舌帽，眉头紧锁。
作为在沃特家工作了三十年的老管家，他见过这间工厂生产过阿司匹林、抗生素，甚至是二战时的急救包。但他从未见过这种景象。
工人们不再穿白大褂，而是换上了防尘服，眼神里透着一种既兴奋又不安的光芒——那是看着工资单上数字翻倍后的贪婪，也是对正在制造的东西本能的恐惧。
“少爷。”
老杰克转过身，看着那个正站在落地窗前俯瞰整个车间的年轻背影。
“这已经是第三批了。五千加仑。没有入库记录，没有FDA的批文，甚至没有销售合同。”
他的声音有些颤抖。
“昨晚，我看到几辆没有牌照的卡车把它们运走了。那些司机……他们看起来不像是送药的，倒像是……”
“像是什么？杰克。”
维克多转过身。
他穿着一件深灰色的羊绒大衣，手里端着一杯热咖啡。那个曾经温文尔雅的大学生不见了，取而代之的是一种令人捉摸不透的深沉。
“像是黑帮？”
维克多轻笑了一声，走到老杰克面前。
“杰克，你看这间工厂。”
他指着楼下忙碌的流水线。
“一个月前，它是一具尸体。工人们在罢工，银行在催债，我们也快要流落街头。但现在？看看他们。每个人的口袋里都装满了美金，这周五我们还要发年终奖。”
“但这不合规矩……”老杰克嗫嚅着。
“规矩是活人定的，杰克。”
“我们是在救这间工厂。我们是在生产‘快乐’。至于它去了哪里，那是物流公司的事，不是我们该操心的。”
“听我的。别问，别看，只管发工资。”
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