纽瓦克南区，废弃的纺织厂区被改造成了各种廉价的汽车旅馆和地下俱乐部。
“这玩意儿根本卖不动，维克多。”
在一辆没有熄火的凯迪拉克轿车旁，胖托尼的手下，叫保利的小个子男人，正一箱并没有怎么减少的“沃特止咳糖浆”踢得哐当作响。
“那些瘾君子要的是‘劲儿’，是那一瞬间直冲天灵盖的快感。”保利吸了吸鼻子，不屑地从怀里掏出一小包白色的粉末晃了晃，“而不是这种甜得发腻、喝下去半小时都没反应的糖水。老兄，我在街角站了三天，只卖出去两瓶，还是卖给感冒的老太太。”
维克多·柯里昂穿着一件深灰色的西装，手里撑着一把黑伞，站在雨水中，显得与这个肮脏的街区格格不入。
他并没有因为保利的抱怨而动怒，只是平静地推了推鼻梁上的眼镜，目光穿过雨幕，看向街对面那扇涂满涂鸦的铁门。
那里是“The Basement”，纽瓦克最混乱、也最热闹的地下嘻哈俱乐部。沉闷的低音炮即使隔着两条街，也能震得人心脏发颤。
“产品没有问题，保利。是你们找错了客户，也用错了场景。”维克多淡淡地说道。
“场景？”保利嗤笑一声，“卖药还需要什么场景？一手交钱一手交货，哪怕是在公共厕所里也一样。”
“那是卖毒品，保利。我们在卖的是‘文化’。”
维克多收起雨伞，递给保利，“带上一箱货，跟我进去。”
“进去？穿成这样？”
维克多没有理会，径直走向了那扇震动的铁门。
……
“The Basement”。
昏暗的灯光被旋转的镜球切割成细碎的光斑，在烟雾弥漫的空气中疯狂跳动。舞台上，一个黑人饶舌歌手正对着麦克风飞快地喷吐着歌词，节奏快得让人喘不过气。
人群躁动不安，像一群被关在笼子里的野兽，随着急促的鼓点疯狂扭动。
维克多皱了皱眉。这种BPM（每分钟节拍数）超过120的快节奏音乐，是可卡因时代的产物。人们追求的是亢奋、速度和爆发力。
但这不属于“紫水”。
他穿过拥挤的人群，无论周围有多少挑衅的目光或身体碰撞，他都保持着一种奇异的、疏离的优雅，仿佛他行走在另一个维度的空间里。
他直接来到了DJ台。
控制台后是一个身材魁梧的黑人，留着脏辫，正沉
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