圣诞节的早晨，碗柜门缝下没有礼物，只有一小截松枝。
翠绿的，断口新鲜，沾着晨露。哈利捡起来时，指尖被松针扎了一下，微痛。他盯着那滴冒出来的血珠，看了三秒，才意识到：这不是碎片制造的幻象。松枝是真的，痛是真的，松脂黏在皮肤上的触感也是真的。
佩妮放的？还是被风吹进来的？
伤疤深处传来一阵活跃的波动。碎片在扫描松枝——分析植物结构丶水分含量丶断裂方式。然后，它开始模仿。
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一股清新的丶混合着雪和树脂的气味从伤疤涌出，迅速填满碗柜。比真实的松枝更浓郁，更「完美」，没有灰尘，没有虫蛀的小孔，没有那一点点快要乾枯的褐边。
哈利把真实的松枝凑到鼻尖，深吸一口。粗糙的丶有点刺鼻的丶带着泥土底味的香气。
「这才是真的。」他轻声说，不知在对谁说。
碎片的气味犹豫地减弱了。
但紧接着，声音来了。
不是颂歌，是钟声。遥远的丶教堂传来的丶厚重的铜钟声，一下，两下，三下……仿佛在宣告节日的正式开始。钟声里还混着隐约的欢呼和笑声，像隔着一条街的派对。
哈利闭上眼睛。他知道这是假的——女贞路附近没有教堂。但他控制不住地想像：如果莉莉还活着，今天早晨会不会有这样的钟声？会不会有礼物堆在床头？会不会有人笑着叫他起床？
渴望像胃酸一样灼烧着他的胸腔。
他伸手在碗柜内壁上摸索，找到最新的刻痕，用力按下去。木刺扎进指腹，真实的痛楚拉回注意力。
钟声淡去了。
但碎片没有放弃。它调整了策略。
温暖感开始从伤疤扩散，这次不是均匀的暖流，而是有形状的温暖——像一床刚晒过的羽绒被，轻轻裹住他的肩膀；像壁炉火光照在右脸颊的微烫；像有人握住了他冰凉的左手，掌心乾燥温热。
最致命的是，温暖里开始夹杂触感记忆。
不是莉莉的——哈利没有那些记忆。是哈利自己的。
是他三岁时发烧，佩妮用冷毛巾敷他额头时，毛巾粗糙的纹理。
是他六岁摔破膝盖，佩妮用碘伏擦拭时，药水刺痛的灼热。
是上周她递来袜子时，羊毛擦过他掌心的那一瞬间。
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