霍格莫德。三把扫帚。
德拉科坐在角落。面前摆着一杯黄油啤酒。没喝。
他约我来这。自己不来。
窗外的雪停了。街上人不多。几个赫奇帕奇从门口经过。往里看了一眼。没进来。
他把手伸进口袋。摸到那封信。羊皮纸。旧的。摺痕处快磨破了。
「有事。别等。」
他看了三遍。五遍。十遍。
等什麽。等你说。
门开。冷风灌进来。
他没抬头。
一个人坐在他对面。
他抬头。
卢修斯·马尔福。
——
十二点零五分。
卢修斯看着他。脸上没有表情。
三秒。
他开口。
「你瘦了。」
德拉科没说话。
卢修斯招手。罗斯默塔女士过来。他点了两杯热红酒。
德拉科开口。
「我不喝酒。」
卢修斯看他。
「喝过吗。」
德拉科摇头。
卢修斯等了三秒。
「那就喝过再说不喝。」
他以前不这麽说话。
热红酒端上来。红的。冒着热气。上面漂着一片橙子。
德拉科端起来。喝了一口。烫的。甜的。有一点点酒味。冲。
他看着杯子。
卢修斯看着他。
三秒。
他开口。
「你找我。」
德拉科把杯子放下。
「你找我。」
卢修斯没说话。
德拉科从口袋里掏出那封信。放在桌上。推过去。
「这封信。为什麽。」
卢修斯低头看那封信。看了很久。
三秒。
他开口。
「因为不能说。」
德拉科等了三秒。
「对谁不能说。」
卢修斯抬头。看他。
「对所有人。」
——
十二点半。
热红酒凉了。没人喝。
德拉科看着他父亲。
「你以前写信写得多。」
卢修斯没说话。
德拉科继续说。
「一年级的时候
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