临时灵堂的香还在燃着，淡青色的烟丝裹着细碎的纸灰，慢悠悠地绕着俞飞的骨灰盒打转，落在黑色的瓷坛身上，积成一层薄薄的白霜。
板砖腰背挺得笔直。
他手里攥着一把制式手枪，枪身泛着冷硬的金属光泽，在昏暗的光线下映出他紧绷的侧脸，眼下挂着青黑，满眼都是化不开的悲伤与决绝。
板砖先是用拇指按住弹匣扣，“咔”地一声弹出弹匣，接着将里面的演习子弹一颗颗退出来。黄铜色的空弹壳落在水泥地上，发出“叮当、叮当”的轻响，在寂静的灵堂里格外刺耳。
空弹壳滚到骨灰盒旁，板砖连忙弯腰捡起来，指尖轻轻蹭过弹壳边缘，像是怕磕坏了什么宝贝，又小心翼翼地放在供桌上，摆成整齐的一排。
接着，他从作战服内袋里掏出一盒子弹，金属盒冰凉的触感透过布料传来，却没让他有半分退缩。
板砖捏起一颗实弹，弹头的寒光映在眼底，照亮了里面翻涌的怒火。
一颗、两颗、三颗……他将实弹一颗颗压进弹匣，动作缓慢却精准。
每压一颗，指节就绷得更紧一分，手背的青筋都凸了起来。
“俞飞，兄弟我读书不多，初中都没念完，没什么大文化，不懂那些官场上的弯弯绕绕，也不懂什么审判流程。”
板砖的声音嘶哑得像被砂纸磨过，带着未散的哽咽，每一个字都透着沉重。
“但我知道，军功这事儿，或许有差错，或许有误会，可你不该死啊。你才三十多岁，还有大把的日子要过，家里上有老下有小……”
他的目光死死盯着照片里俞飞的笑脸。
照片上的俞飞穿着迷彩服，嘴角咧开，露出两排白牙，还比着一个“胜利”的手势，背景是去年演习结束后的营地，彩旗还在飘着。
谁能想到，不过半年，那个爱开玩笑、总把“我家丫头”挂在嘴边的人，就变成了骨灰坛里的一捧灰。
“你家丫头才八岁，上次休假你还跟我显摆，说丫头现在画画很厉害了，还给你画了一幅画，说要等你回家贴在客厅墙上。”
板砖抬手抹了把发红的眼眶，指腹蹭到眼角的褶皱，留下一道湿痕，声音里满是疼惜。
“现在你走了，丫头连爸爸最后一面都没见到，连句‘爸爸再见’都没来得及说，你们父女俩就这么阴阳两隔，这他妈算什么事儿啊！凭什么啊！”
他顿了顿，将装满实弹的弹匣“咔嗒”一声推进手枪，抬手拉动套筒，
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