曼哈顿中城，西西里花园餐厅。
包厢里，保利·隆巴用一把银质的小刀修着自己的指甲，动作缓慢而专注。
高大的里科站在他对面，低着头一言不发。
他身上的夹克有些凌乱，脸上还有几处擦伤，但最醒目的是他额头上一道正在渗血的口子，血珠顺着他粗犷的脸颊滑落，滴在他深色的夹克上。
“所以，人跑了。”
保利吹了吹指甲上的碎屑。
“是。”里科的声音沙哑，“我们的人被餐厅里两个厨子缠住了。对方从后门跑了。”
“两个厨子？”保利终于抬起头，狠狠地盯着里科，“十几个枪手带着汤普森，被两个厨子拦住了？”
里科的头垂得更低了。
保利不再说话。
他放下小刀，拿起桌上一个厚重的水晶烟灰缸，掂了掂。
然后，他猛地将烟灰缸掷了出去。
烟灰缸结结实实地砸在里科的额头上。
“砰！”
一声闷响。
里科高大的身躯晃了一下，却没有躲闪，任由鲜血从伤口处涌出，瞬间模糊了他的视线。
“废物。”保利冷冷地吐出两个字。
他重新拿起小刀，继续修着另一只手的指甲。
包厢里再次陷入死寂，只有墙上挂钟单调的滴答声。
“文尼那边呢？”保利问。
“还没有消息。”
“应该也快了。”保利看着自己修剪整齐的指甲，似乎很满意，“一会让他把人直接带到城外的屠宰场，我要亲自和那个亚洲小子谈谈。”
“是，先生。”
时间一分一秒地过去。
半小时。
一小时。
墙上的挂钟时针已经指向了晚上十点。
文尼却一直没有打来汇报的电话。
保利渐渐失去了耐心，眉头紧锁。
绑一个人出来用不了这么久。
“给文尼打电话。”保利命令道。
里科立刻走到包厢角落拿起电话，拨通了“蓝色音符”酒吧的号码。
听筒里只传来一阵阵忙音。
他又拨了一遍，结果还是一样。
“先生，电话打不通。”
保利脸上的肌肉抽动了一下。
他站起身，在包厢里来回踱步。
一种不祥的预感在他心头
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