我盯着那封信，纸上的字迹很轻，像是怕被人看见。苏倩倩的朋友走了之后，屋里安静得能听见窗外风穿过树梢的声音。我把信折好，放进背包夹层，手指碰到了一张硬质卡片——是昨天整理资料时顺手塞进去的老校区毕业纪念册复印件。
江逾白从厨房走出来，手里还端着那杯没喝完的茶。“你刚才说想去老校区？”他问。
“嗯。”我点头，“那里埋了我们高三毕业时的时空胶囊，谁都没去挖过。”
他看了我一会儿，忽然笑了下，“我记得位置。”
二十分钟后，我们站在了母校西边的草坪上。教学楼已经拆了一半，只剩几堵墙孤零零地立着，图书馆外墙爬满了藤蔓。风吹过空荡的走廊，发出轻微的响动。
“就在那儿。”他指向一块略凹下去的地，“那天我亲手埋的。”
我们蹲下来，用手一点点扒开碎石和浮土。泥土潮湿，混着枯叶的味道。我的指甲缝里很快塞满了泥，指尖触到一个金属边缘。铁盒不大，表面锈得厉害，但锁扣上刻着一行小字：“致十年后的我们”。
我愣了一下。
这字迹不是集体写的那种工整体，而是熟悉的、偏瘦长的笔画。
我抬头看他，他正低头拂去盒盖上的尘土，动作很轻，像在对待什么易碎的东西。
“你怎么会……”
“我说过，我亲手埋的。”他没抬头，“那天你走得太急，忘了签名。”
我想起来了。毕业典礼结束那天，我在领奖台摔了一跤，校徽掉了，我弯腰去捡的时候人群已经开始散。等我回过神，大家已经离开，签名册也没来得及写。
原来是他代我签的。
盒子锈住了，怎么也打不开。江逾白从钥匙扣上取下一枚小刀，沿着接缝慢慢划。金属摩擦发出细微的吱呀声，一圈圈锈屑掉落。
“别弄坏了里面的东西。”我说。
“不会。”他声音放得很低，“我练习过。”
我心头一跳。
练习过？什么时候？
盒盖终于松动，轻轻一掀就开了。一股陈年的纸香飘出来，夹杂着一点点霉味。最上面是一叠信，用橡皮筋捆着，封面写着班级和年份。
我一眼认出了自己的笔迹。
“这是……我写的？”
“你当时写了好久。”他靠着一块断墙坐下，“最后还改了一遍。”
我解开橡皮筋，展开那张泛黄的纸。
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