清晨的阳光斜斜地照进古籍店，木架上的书脊泛着温润的光。我低头看着掌心那把铜钥匙，边缘有些磨得发亮，像是被许多人握过又传下去。
老爷爷站在我面前，双手交叠在拐杖上，笑得眼睛都弯了。
“林小姐，这店从今天起，就交到你手里了。”
我张了张嘴，“我只是来实习的学生，您……真的愿意让我接手？”
他没回答，转身从柜台下取出一本薄册子，封皮已经泛黄，边角微微卷起。“你每次来，都会记下哪一页虫蛀了，哪个字迹模糊，甚至用铅笔轻轻描出修补建议。”他翻开一页，“三月七日，明刻本《山居笔记》右下角缺损，建议夹宣纸托底；五月二十，清抄本《溪音集》受潮变形，需阴干处理……这些，我都留着。”
我怔住了。那些我以为没人注意的小动作，原来一直被看见。
江逾白站在门口，手里提着一块用红布裹着的木匾。他走近几步，把红布掀开一角，露出漆黑底面和烫金大字。
“还没挂上去，等你说好。”
我转头看他，他眼神很静，却带着不容退让的坚定。
“你不觉得太重了吗？”我低声问，“一家老店，不该因为我……或者我们，就变成什么纪念地。”
他把木匾轻轻靠在墙边，走过来，打开手机相册，递到我眼前。
是一张泛黄的书页照片，出版年份写着一九九七年。扉页盖着一枚藏书印，图案是山水之间一叶小舟，下面刻着几个小字：林氏藏书。
“你曾祖父整理民间文献三十年，”他说，“你母亲小时候也常跟着翻旧稿。这不是巧合，是你本来就在的地方。”
我盯着那枚印章，喉咙突然发紧。
他继续说：“江氏并购案结束那天，我在档案馆调出了这份资料。那时候我就知道，有些东西，注定要回到它该在的人手里。”
老爷爷点点头，“这间店最早就是你们家捐出一批地方志起的头，后来才慢慢收拢散佚文献。我守了四十多年，现在，轮到你了。”
我低头看着钥匙，手指不自觉地摩挲着它的纹路。它不像奖杯那样闪亮，也不像合同那样厚重，但它沉甸甸的，像是连着一段看不见的线，牵着过去，也通向以后。
“我可以……试试吗？”我说。
老爷爷笑了，把一本手写账本放在我手上，“早就等你说这句话了。”
江逾白接过话头，“那这块招牌，就能挂上了。”
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