手机还在掌心震着，系统提示的光映在眼底。我低头看了眼屏幕，刚想点开，江逾白忽然开口：“别看了，我比系统诚实。”
他声音不高，却像风穿过了树梢，把那些杂乱的念头都吹散了。
我没说话，只是攥紧了那张还带着体温的照片——第428天，她终于笑了。指尖划过纸面，粗糙的触感还在，可我已经不知道该不该为这句“终于”落泪。
车窗外雨势小了，云层裂开一道口子，透出一点灰白的光。司机稳稳地开着车，后视镜里还能看见记者们收起相机的身影。刚才那一声“江太太”，像颗石子砸进水里，涟漪还没停。
江逾白转头看我，“想去个地方吗？”
我点点头。
他没说去哪儿，只让司机改了路线。车子拐过几条老街，两旁的梧桐树渐渐稀疏，取而代之的是青砖墙和木门铺面。空气里飘来一股旧纸和墨香混在一起的味道，熟悉得让我心头一颤。
“到了。”他说。
车门打开前，我先看到了那块木牌。
它就挂在古籍店门口，用毛笔字写着“婚礼场地预约中”，墨迹未干，底下还压着一张红纸剪的双喜。
我愣住。
“你什么时候……”我抬头看他，声音有点发紧，“决定的？”
他没答，只是牵着我的手走进店里。
屋内光线柔和，书架从地板顶到天花板，泛黄的书脊整齐排列，有些书页边角卷起，像是被人翻过千百遍。老爷爷坐在柜台后，戴着圆框老花镜，手里捧着一本线装书，听见脚步声抬了抬头，冲我们笑了笑。
“来了？”他嗓音沙哑，却温和，“等你们很久了。”
我没顾上回应，目光落在江逾白掏出的手机上。他点开相册，往上一滑，第一张照片跳出来：春天的古籍店，门前槐花开了一半，阳光斜照进窗台，照亮了角落里的藤椅。
日期是去年三月。
再往上滑，夏天的院子积了雨水，他蹲在屋檐下拍一只湿漉漉的麻雀；秋天时落叶铺满石阶，有人弯腰清扫，背影熟悉；冬天雪夜，窗上结着霜，玻璃倒映出一个模糊的人影——是我，背着包站在门口，正抬头看招牌。
一张，两张，三十六，七十二……整整三百六十五张。
“从你说想在有故事的地方结婚那天起，”他轻声说，“我就开始准备了。”
我喉咙发干。
那天是大二下学期，我和他在图书馆外偶
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