我捏着那支刻有“LX”的钢笔，指尖还残留着江逾白递笔时掌心的温度。协议残页被风掀动，我把它塞进包里，顺手将散在桌角的文件拢成一摞。他的书房很安静，阳光斜照进来，落在医药柜的玻璃门上，反光微微晃了一下我的眼睛。
柜门没关严，我伸手推了推，却发现里面异常沉重。拉开抽屉检查，才发现底部有个暗格，边缘嵌着指纹锁。我迟疑了一下，输入了那个数字——。
锁开了。
里面是一个银灰色的急救箱，表面贴着“江氏应急物资·非授权勿动”的标签。我拎出来时，它沉得不像只装了药品。打开箱盖，眼前的东西让我呼吸一滞。
一整箱信。
每一封都用透明文件袋封好，袋角贴着医院急诊科的标签。我随手抽出一封，标签上写着：“2016.03.12 林溪低血糖送医”。再换一封：“2017.11.05 林溪扭伤脚踝”。日期精准得可怕，全是我曾经出过状况的日子，有些连我自己都忘了具体时间。
最上面那封没封口，信纸露出半截字迹：“如果你永远不知道这些，我也甘愿做你生命里的影子。”
我手指发抖，一封封翻看。年份从2015排到2022，每年365封，最后一封标注“第1314封”。信封背面统一印着一行小字：“LX专属·心跳备份”。
门在这时被推开。
江逾白站在门口，目光落在我手中的急救箱上，没有惊讶，也没有慌乱。他走过来，轻轻把箱子合上，却没拿走。
“你早就知道我会来？”
他点头，“笔里的纸条，是引你来的。”
“为什么藏在这里？”
他没回答，而是解开衬衫最上面两颗扣子，手指勾住领口往下拉。一道从锁骨延伸至肋侧的疤痕赫然出现，扭曲狰狞，像被什么锋利的东西硬生生划开过。
“2016年三月，你晕倒在后山实验田。”他说，“那天雨刚停，路滑。我背你下山，踩空了，胸口撞上断石。刀口三厘米，差两毫米就伤到肺。”
我怔住。
“医生说你血糖只剩2.8，再晚十分钟可能脑损伤。”他声音很轻，“我一边跑一边想，如果她醒不过来，这些信就永远没人看了。”
我伸手碰了碰那道疤，指尖下的皮肤凹凸不平。他没躲，只是低笑了一声。
“写1314封信，是因为‘1314’是‘一生一世’，也因为那天你心跳停了两秒。
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