洪武十七年，五月初五。
端午节。
龙江浦码头被清理得一尘不染。
往日里堆满缆绳和木箱的空地上，搭起了一座三丈高的祭台。台上铺着白布，白布上摆着六十三盏长明灯。
每一盏灯前，放着一块小木牌。
木牌上刻着名字。
张老三，三十一岁，云南人，原诏狱死囚。
刘二柱，二十七岁，应天府人，落魄渔民。
......
六十三块木牌，排列整齐，像是一支永远不会解散的编队。
朱元璋今天没穿便服。
他换上了那件只有祭天祭祖才穿的冕服，十二旒珠帘在江风中轻轻晃动。老朱站在祭台下方，背着手，脸上的表情比这江水还深。
"陛下，吉时到了。"礼部尚书刘淳捧着一卷黄绢，小碎步凑上来。
朱元璋没动。
他在看那六十三盏灯。
"刘淳。"
"臣在。"
"你礼部那套祭文，什么'圣德昭昭，恩被万方'的废话，今天别念了。"
刘淳手里的黄绢差点掉地上。那可是他带着礼部八个笔杆子熬了两宿写出来的精品骈文，光对仗就改了十七遍。
"那......陛下，祭海大典总得有祭文啊......"
"咱自己写。"
朱元璋从袖子里掏出一张皱巴巴的宣纸。
纸上的字歪歪扭扭，跟蚯蚓打架似的——老朱的书法一直是朝堂公认的灾难级水平，翰林院的人看了都要闭眼默念阿弥陀佛。
但今天没人敢笑。
因为那张纸上只写了几行字。
朱元璋亲手把纸展开，递给刘淳。
"念。"
刘淳接过来，扫了一眼，喉结滚动了两下。
他深吸一口气，走上祭台。
"洪武十七年五月初五，大明天子朱元璋，祭大明环球先遣队殉国将士——"
刘淳的声音在江面上回荡，中气十足，却带着一丝他自己都没察觉的颤抖。
"尔等六十三人，非将非帅，无品无级。或为囚徒，或为渔夫，或为市井走卒。"
码头上鸦雀
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