除夕夜的寒风，裹着雪后特有的清冽，像无数细小的冰粒，顺着豆腐堰的堤埂肆意穿行。
我缩了缩脖子，把下巴埋进棉袄的领口——这件棉袄是母亲去年给我做的，今年穿已经有点短了，袖口露出一小截手腕，被风吹得冰凉。
可我没心思管这些，双手紧紧扶着符手高大师的胳膊，生怕他再摔倒。
符手高大师比父亲还要高半个头，肩膀宽宽的，穿着一件洗得发白的深蓝色粗布棉袄，袖口和领口都缝着补丁，却依旧平整干净。
我扶着他的时候，指尖能摸到棉袄布料上粗糙的纹理，还能隐约感知到他体内那股紊乱却依旧坚韧的“气”——那“气”像被狂风搅乱的溪流，却又透着一股不放弃的劲儿，是他常年给人看病、跟病痛较劲，又总在山里跟草木打交道，和天地“气”脉慢慢磨出来的独特印记。
我今年才十一岁半，个头刚过父亲的腰际，扶着符手高大师的时候，得微微踮起脚尖，胳膊也得举着，不一会儿就有点酸了。
可我不敢松手，只敢偷偷换了个姿势，用胳膊肘轻轻顶着他的胳膊，继续撑着。
后来我才知道，就是这短短几分钟的搀扶，在命运的长卷里，悄悄写下了一段和家族使命紧紧绑在一起的缘分——他的女儿符佳华，会在开春后跟着家人搬来忧乐沟，住在离我家不远的西头。
我们会在一个清晨，因为都蹲在堰边看水鸟相识，会因为都想护着豆腐堰的鱼虾，慢慢成了能一起分享秘密的朋友。
只是那时候的我，还不懂“缘分”是什么意思，只知道眼前这位长辈脸色发白、站不稳，需要有人扶一把。
在那一扶之间，我没说一句话。
我嘴笨，跟不熟悉的长辈说话总容易紧张，可我心里有好多话想告诉他——我知道他是个好医生，去年隔壁王奶奶咳嗽得睡不着，就是他背着药箱走了三里路来给看的病；我还知道他采草药的时候，总把最嫩的芽留给村里的小孩当零食。
这些心意，我没法用嘴说，就试着用父亲教我的“气感共鸣”小法门，把对他的敬重、对他救死扶伤的钦佩，化成一缕温温的“意”——那“意”像刚温好的米汤，带着点暖乎乎的劲儿，轻轻飘进他的感知里。
闭着眼睛的时候，我能模糊地“看”到他体内的情况：他的经络像奶奶梳头时不小心弄乱的线团，缠在一起，还透着股冷森森的邪劲儿，是刚才被天地间紊乱的“气”脉反噬弄的。
我的“意”就像奶奶那把磨得光滑
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